诗，这玩意儿

诗，这玩意儿

词/张存猛

啥子才算诗？扯把子的讲究，多得心慌！

几字算短，多少字算长？

哪儿该换行，啥时候收摊？

要不要押韵，犯得着揪到心尖尖牵肠？

啥是真意趣，啥是瞎琢磨的空幻想？

该往深里钻，还是装模作样瞎愁肠？

守到古体格律死磕，或是白话敞开讲？

该藏到掖到耍巧，还是敞亮把心里话说光？

我虽常写诗，其实屁都不懂诗究竟是啥样；

不过是，把心里那些有情无情的词儿，

请出来，按自己的心意瞎排列一场。

这世道，还有多少人在写诗？

还愿凭当下的感觉，留几分记录下魔幻的真章。

这般人，比例大抵少得可怜，眼屎点样。

写诗啊，就像件和旁人屁不相干的私事。

不写，心里总悬起块石头，像尿憋慌；

写了，才算落得踏实，松口气爽。

提笔的人本就少，能一直写的，更是少得够呛。

这世道，不晓得还有多少人会读诗、读得懂诗？

还愿用平和的心境，试着摸清诗里的心思。

这般人，比例大抵也少得可怜，像没遮住的雀斑。

读诗，就像张不愿与人共睡的床，故意趴得宽。

有人坐到旁边，总觉得浑身不自在，别扭得慌。

读别人的诗，有时字里行间，

竟能照见自己的模样，在若隐若现的晃；

有时也想，把自己的念头，悄悄添进诗行，跟别人不大一样。

一个人写诗，

安安静静坐起，慢慢悠悠瞎想，关别个锤子事；

一个人读诗，

慢慢悠悠看，安安静静念，别个管不着，也不怕被骂娘。

写诗的人和读诗的人，

总有那么一刻，能在诗里撞上；在意淫中欣赏。

读诗的人，在忽急忽缓的节奏里，

看见自己的影子晃，有点儿发痒；

写诗的人，在平平常常的字句里，

早就红了眼眶，没啥好装。

——2025•09•19日，写诗读诗•随感